La luna y la antorcha ...

 

Dime que brisa fresca de la siesta del monte ,
os acercó a este papel .

Dime en que vuelo fugaz se cayó esta pluma en mi letargo ,
ese refresco en este infierno, esa lucecita/

Dime que rincon bendito del fuego os vio nacer ,
con que fruto del mar te alimentaron ?

Dime que aun sobrevuelas en este suspiro ,
 sobre el rasguño en el recuadro .

Te he visto en otros versos ,
soplando mas fuerte que el zonda ,

trepando el cerro mas seco ,
sembrando algas hasta en las rocas,
cayendo enaltecida por el brillo de su aurora en el atardecer ...

enmudeciendo el lápiz ,
congelando al papel ,
quebrando en mil los atajos de esta retina sobre el cuadro ,
 regalando esa mueca perfecta en la mejilla al valle,
al mar

al río y al vendaval de este refugio /

he visto el suspiro de olerte hasta el señuelo ,
el sonrojar ileso en otros tiempos ,
en otros sueños ,
 he visto la luciérnaga sobre ese tu viento y te he visto ...

gastar mi tinta ,
mil hojas ,
 la luna , mi noche y tu antorcha ...

Charly Bonora dic 2013

 

 

 

 

 

 

Me costó bajar de la linea de sus cabellos / me apresuró morder el aroma que desnuda su tendido / me caia a pedazos antes que  bajaban los ojos al suelo / me cai de golpe como un estornudo ante su ojo anzuelo /

No te entregues

No te entregues
Ni por un millón de palomas al viento
o un cerro cubierto de girasoles
o un susurro esponjoso .
un cielo naranja
un llanto
un disparo .

Ilumina los huecos oscuros en el horizonte ,
cada rincón , cada pulso atrincherado
cada salto al espasmo .
Ilumina los senderos y las banquinas ,
el baldio y la esquina ,
desnuda al enemigo , descúbrelo ,
saca el antifaz ,
desármalo .

No te entregues
Ruge , late
que sean crugidos los latidos
múerdete los dientes , infla elpecho
contén la respiración y escupe ,
escupe el dolor , las ansias
si quieres llora ,
llora un mar de una véz
pero no te entregues
ni aún rodeado , fusilado en el pozo ,
con el gatillo en la sien .
No le des las venas hinchadas ,
la garganta seca y ronca intoxicada ,
ni una gota de la sangre ,
los sueños , los suspiros ,
las ilusiones desde la ventana .
Hazlo sólo por ti , ahí si muere
púdrete
llena de calesitas , de chocolatines
de acróbatas y piruetas el jardín
llénate de alas ,
vuela (por favor ) muy lejos
Vive . Ten piedad de las locuras ,
ten piedad de las bellezas ,
ten piedad de ésa tú vida
y no morirás ,
llegarás pronto , muy pronto ...tan lejos .


charly bonora
agosto 2002

Otoño

                                           

 

 

En el preludio de verte vibrar

con el antifaz para que no descubras la presencia,

en la congoja que atrapa ese pudor

en el recinto violeta del arco iris que te sobrevuela,

apenas en la esquina de ese color, de ese sólo color.

 

Cuando cae estrellada la primer hoja,

ese baile de descenso tan similar al vuestro,

cuando apretad mas leve y plácido el sol

y esa mirada os ponga más veloz,

 más extranjera, impermeable

como esa brisa seca y áspera que viaja

por la rendija de la puerta ,

como venida del cerro,

del alud de aquellos besos.

 

En el ocaso de los temblores

cuando el río menos carga bate,

cuando el brillo de la bala dé su encanto,

cuando el zapato se quiebra agotado,

cuando la percha nada sola en el vacío

y debajo de la cama

y las colchas ya son escasas, ya son socorros…

precisan la salud de ojos sanos ,

de esos besos mansos ,

de esa niebla de verano .

 

En la blasfemia de este réquiem,

en el poniente de esta madrugada,

en el naciente del otoño,

en el fresco del sillón del patio

y el umbral solo por verle bajar del cerro,

del arco iris,

del fuego de sus alas ,

de las sabanas ,

y de la silueta que de estas  hojas,

 de esta pagina ,

de esta casi nada …   

veo pasar las primeras brisas en la ventana

y el aire fresco que la ausencia, emana .

 

charly bonora . Marzo 2013

 

El olvido pintó ...

El olvido pintó acuarelas en el cielo,

juntó pedacitos de remolino

que soplaron el teñido mechón rojo

sobre los barriletes ,

sobre los eucaliptos

y la carcajada hiriente en el capataz .

En el cañaveral escondió un poco los botines ,

la pelota quedo en la vía

y en más de un silencio sudado y oprimido

se juraron la risa y el pánico .

El rondín trepó su cabeza

en un salto infinito al vacío

cruzó el canal que divide las tierras

y la gente ,

el arado y el asfalto .

Dónde ha quedado el surco ?

que fue de mi amigo pichi ?

con esta fermentación la gota se pega como miel

y acá en este medievo la yerba es mala ,

el opresor bendice ,

el educativo celestial maldice como rufián ,

azotea con lanzallamas y un sifón blindado a las terrícolas ,

a los marchadores ,

a los que lavan sus ropas en el rio .

Ya se olvido hasta el olvido de mi lámpara,

mis rincones ,

de los que hacían grandes a mi niñez ,

de lo que batía jocoso hambriento el honesto ,

el florero de la petrona ,

ni hablar de la anita con su risita ,

ni el pecoso con su diente roto ,

las risas y los chiflidos …

la insolación de este charco , de este orzuelo .

Ay del silencio, más que rezo , es un rengo preso

este que jaquequea con la montaña florida ,

que espanta peces y pájaros ,

pétalos y trifulcas ,

y mata sobre un mantel la colita nupcial ,

enchastrada y aturdida

por ese palpitar que sólo tiene el vivir

O el irse muriendo …

apagando con su tirita de caramelos ,

el balón entre los dedos

y unos dulces rosquetes

mientras pasan los carros cañeros ,

y el incendio pega en la visera .

charly bonora

Vagón de soplidos

Vagón de soplidos

Me dijeron que no había prisa ,

que en la demora ostentosa

 yacía desmejorado un niño solito e inquieto con su juguete saltarín .

Nadie me hablo de los ojos de panteras ,

de ninfa que había en la cornisa de un emblema ,

de un anillo,

de un pariente .

Brilló su sombra , con un ahogo y un enojo sutil ,

un desembarco asesino ,

un baile que se robó la inocencia ,

un gemido que saltó doloroso

Desde los reflejos de los hombros,

de los cepillos ,

del estirón ,

de los respiros .

Brilló el debut de la risa y toda su basura

y el arisco señuelo se perdió en un viento imanizado

que desde los dedos chocó con el pómulo gris ,

con el humo ,

en el andén .

Este dañino anzuelo se pasea por la misma vereda

pero debajo la mentira del cordón  ,

de un rito frito convencional ..

Se esconde el más hiriente rasguño

con aquel olor de sus orejitas aterciopeladas ,

con aquel hambriento almohadón desde los caprichos

y la negación a espiar el palpito enripiado

de tartamudeos , de visiones ,

de casi no decirnos nada.

Brilló ese brillo de niño …

y van las estaciones y los tranvías ,

y van los pulsos y los precipicios

y desde los ojos no salen más que un devoto y su vagón de soplidos

ante la sentencia de no nacer,

de no caer,

ante la estrella que desilusionada

o cansada

rinde su piel,

su dulce .

charly bonora

En esta diurna ...

En esta diurna...
 
En esta mañana quizás no haya luz 
y ande cazando la órbita amarronada que retumba, 
que se expande 
y sacude en el fondo de la espalda, rasguña la espina dorsal. 
La misma que me sigue con sus espadas en las nocturnas, 
la misma que postea señas y contraseñas para matinas,
para el mate cocido.
En esta diurna visión sólo queda el filtro amarillo 
en las persianas de sus calorcitos 
y otras cuantas horas por correr, ventilar, zarandearla.
 
Ando viendo quién quebrará las curvas, 
las nupcias obscenas,
las burlas y la jaqueca, este dolor de muelas.
Vaporosos remolinos quijotescos  desde el centro he parido
para estremecer cada corte y enchufada,
cada aplauso y bofetada, 
cada sancho y su macana,
cada zamba y esperanza.
 
En esta mañana quizás no haya luz amarronada 
y su órbita siga ambulando sola o bien acompañada ,
mientras en el esplendor se destaque de la palma y sus cicatrices ,
de la costumbre muchedumbre , 
del rito de verse y endurecerse ,
endurecer de las luces y las sombras , 
del líquido ,
el envase con sus derrames y sus descansos descalzos .
Mientras en otros lados la córnea se planta los zapatos, 
se abriga el hombro, 
se inscribe en la tinta del cuadro 
y en el plato de pastel de palta 
y reina , reina con brillo preciso .
 
En esta mañana no queda nada 
y los suicidios de los ojos contra el vidrio son coartadas, 
los dedos en la bañera arrugados son rosarios , 
las luciérnagas de la órbita pagan el delirio en la foto 
y en el gesto postrado que la figura enmudeció , publica , enamora .
 

En esta diurna quizás no esté a oscuras 
pero con los restos de ese vagón de carga , 
de la alfombra alocada de los encuentros subterráneos , 
de la telaraña y tela del tejido que emana ...
veré , 
           nubloso y  desértico 
                                                 fulero y rengo 
                                                                            con escamas y vendas ,
                                                                                                                       en fin ...veré .
 Aunque no domine las horas vírgenes del porvenir a venir. 
Aunque la posición venga de fueras 
y tome fronteras del mameluco y el café , 
 aunque  me desorbite y el césped se parta , se abra ...
y caiga no en el fondo sino en el espacio de esa aura ,
y me caigan  , 
con los rastros y a rastrillar las huellas , 
con los palos y a palear las tripas , 
será suficiente para mantenerme del empujón , 
en un pie ,
parado al costado doblado , sin firmes , 
y la órbita debajo del brazo ,
con el verano traerá tormentas y granizos , 
flores y caminos , 
sogas y un refresco en la mano  .

 

 

Charly Bonora
algún dia del año 2011

Este ojo no tiene ...

 

 

Este ojo no tiene quien le escriba ,

esta bala resaca entre tantas melodías ,

este embrión en el pulso y la tinta

no tiene un mármol de cerrojo y adorno

para el amuleto con que mira …

ni un paredón para los silencios.

Este ojo perezoso no tiene quien le cante

Unas mañanitas, que le devuelvan las pestañas perdidas

en el acantilado de la suerte ,

en el umbral del despido

en el adiós crudo de ese niño .

Este ojo marchito , casi puerco y frágil

no tiene quien le traiga un mate ,

le arrime un aroma en la marea de sus cantos ,

este ojo y frente , casi adormecido por el sol

solo ruega que en las noches

la luna no de detenga con su bravura en el plato ,

donde brilla mejor desde el vacio del patio , del jarro .

Este zapato que ha viajado tanto y callado, pelado

sin pedir nada a cambio

sin crujir en la roca o el asfalto ,

Este zapato añora que la vista no mira tanto

que no mida tanto

que baje un poco la valija del pantalón ,

Que las medias no solo sean de seda o algodón

que reciba talco ese cuero percudido casi ciego,

ponzoñoso casi tuerto

un alivio para las marcas, las ranuras crudas.

Este ojo no tiene quien le mire …

en el balcón tiene mil voces desde el cuarto ,

mil gritos desde ese lodo y barro ,

y son testigos los chicos que le pegan al balón

en la esquina del barrio ,

la flor que nace en la maseta

y la poca luz que le queda ya en el bolsillo

y entre los dedos …

charly bonora

enero 2013

Otra canción de vendaval

a la luz cierta mia ...

otra canción de vendaval



busque tu salsa en medio de mi lodo ,
tu luciérnaga en medio de este umbral ,
busque los pétalos que caen de esa mueca casi sonrisa ,
en medio de este laberinto
 y solo hay mas preguntas ...
y muchas mas ausencias , apenas ...
busque en el reflejo de la gota que cae por el sendero de la hoja ,
busque en linea brillante que baja de la pupila del farolito
y atropella el cordón de la vereda ..
busque en cada luz suelta
y en cada caída espesa contra el muro
contra el viento pesado del sur
contra el perfume de los jazmines
y solo haye , apenas solo haye ...
otra distancia más
otra canción de despedida en este vendaval ...

charly bonora
Mayo 2009

Vuelo encendido

 

 

 

 

 

 

si la ven , diganlen que no he nacido

caí al parir desplomado en sus ojos ,

me derretí instantáneo es sus murmullos

caí marchito en sus huecos

en cada hueco de sus poros

en cada poro de su anzuelo .

Y si la ven , diganlen que no he vivido

solo me salpicaron de pulsos para poder escribir

y lo demás esta rosado y podrido

me soplaron hasta los soles

me quedaron unos jazmines tuertos en el puño

y algún pefume de esa marea en las uñas rojas .

Y si la ven , ni le digan nada

quizás ni recuerda como se llama

ni como tiembla esta madrugada

y quizás el aroma tiña cada ventana

y en ese espectro puedan vivir

pueda volar esta jaqueca ,

estas milicias de frambuesas

esta infantería de susurros ,

este pulso oculto .

Por si la vieron , no le notan esas chispas ?

caí encendido en el instante casi moretón

subí su espalda ,

prendí de cada tajo de flor esta yaga

y rocié cada descenso de insomnio

con la tintura que destiñe mi hiel

y si hizo canto

casi un barco con alas ,

un cielo con espejos de lunas ,

un viento con luz propia ,

un río de miel pura .

Si la ven , diganlen que aquí sigo ;

como un centinela esperando pasar la bandera ,

como un gato mas en tejado ajeno ,

como un brillo mas en medio del camino ,

como un temblor de silbatos en la cama ,

en cada batalla con la daga de la ausencia

y las espadas de los impostores .

Si la ven por favor no le digan

que aun no he nacido ,

pues estallé al caer sobre sus hombros

y bajar como péndulo por su espina dorsal

girando leve hasta el ombligo

y desde allí ascendí para morirme

en la puerta de su alma

en el portal de su encendido vuelo .

 

 

 

enero de 2009

charly bonora